1957 ─ 26 février. Vingt heures. Comme dit la chanson : « Qui sait ? Qui sait ? Qui sait ? » Évidemment si je n’écris rien sur ce journal, c’est que le rien ne s’écrit pas. Mais il y a une autre raison : vague superstition : l’éditeur en cours, semblant apprécier...
