1970 ─ 11 janvier. Dix-neuf heures. Paris. Dobropol. Sommes revenus. L’an débute bien : lettre de Nadeau – très gentille – me disant – dans le manuscrit qu’il me renvoie – de « retravailler » peut-être. Bref, sous le dehors amical, c’est un refus. Viens de plonger dans les premières pages de ce Journal de quelqu’un d’autre, et ça ne me plaît plus. Suis à bout. Sèchement à bout. Au bord, mais de je ne sais pas quoi…
